Os sentidos são fatos,
São gastos de um torrão gasto,
Desfalco-me nas minhas composições,
Deste ato, só busco as letras,
DEUS SEJA A POESIA,
DELA VINDA, TODA A SULTILEZA VIVA.
Dentro de tuas entranhas, está meu cigarro, Carnivoramente destruindo minha respiração, Sofro sabendo que você me faz bem, Sair da fraqueza de construção, E morrer aprendendo a assoprar...
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